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contre l'universelle conjuration de la vie. Tu peux 

 dire aussi ; « Ils sont trop! » 



Tu insistes : « Voici pourtant des champs qui 

 donnaient espérance; voici un pâturage humide 

 où je prendrais plaisir à voir mes bœufs perdus 

 dans rherbe. Menons-y les troupeaux » 



Ils y sont attendus. Que deviendraient sans eux 

 ces vivants nuages d'insectes qui n'aiment que le 

 sang? Le sang du bœuf est bon, et le sang de 

 l'homme est meilleur. Entre, sssieds-toi au milieu 

 d'eux, tu seras bien reçu, car tu es le festin. Ces 

 dards, ces trompes et ces tenailles trouveront en 

 ta chair d'exquises délices; une orgie sanguinaire 

 s'ouvrira sur ton corps pour la danse effrénée de ce 

 monde famélique qui ne lâchera pas à moins de 

 défaillir ; tu en verras plus d'un tournoyer et mou- 

 rir sur la source enivrante que s'est creusée son 

 dard. Blessé, sanglant, gonflé de plaies bouffies, 

 n'espère pas de repos. D'autres viennent, et puis 

 d'autres, et toujours et sans fin. Car si le climat 

 est moins âpre que dans les zones du Midi, en 

 revanche, la pluie éternelle, cet océan d'eau douce 

 et tiède qui noie infatigablement nos plages, en- 

 fante dans une fécondité désespérante ces vies com- 

 mencées et avides, qui sont impatientes de monter, 

 naître et s'achever par la destruction des vies supé- 

 rieures. 



