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mour, elle suffit pour le faire chanter. Tenu quelque 

 temps dans l'ombre, puis tout à coup rendu au 

 jour, il délire d'enthousiasme, il éclate en hymnes. 

 Il y a, toutefois, cette différence : l'alouette ne 

 chante pas la nuit; elle n*a pas la mélodie noc- 

 turne, l'entente des grands effets du soir, la pro- 

 fonde poésie des ténèbres, la solennité de minuit, 

 les aspirations d'avant l'aube, enfin ce poôme si 

 varié qui nous traduit, nous dévoile, en toutes ses 

 péripéties, un grand cœur plein de tendresse. 

 L'alouette a le génie lyrique ; le rossignol a l'épo- 

 pée, le drame, le combat intérieur : de là une lu- 

 mière à part. En pleines ténèbres, il voit dans son 

 âme et dans l'amour; par moments, au delà, ce 

 semble, de l'amour individuel, dans l'océan de l'A- 

 mour infini. 



Gomment ne pas l'appeler artiste? il en a le 

 tempérament au degré suprême où l'homme l'a 

 lui-même rarement. Tout ce qui y tient, quali- 

 tés, défauts, en lui surabonde. Il est sauvage et 

 craintif, défiant, mais point du tout rusé. Il ne 

 consulte point sa sûreté et ne voyage que seul. 11 

 est ardemment jaloux, en émulation égal au pin- 

 son. « Il se crèverait à chanter, » dit un de ses 

 historiens. Il s'écoute, il s'établit surtout où il y a 

 écho, pour entendre et répondre. Nerveux à l'excès, 

 on le voit, en captivité, tantôt dormir longtemps 



