LE GOPRIS. — MCEURS DE LA MÈRE 147 



Il est très probable qu'il se passe sous terre exactement 

 ce qui se passe dans les bocaux. Pour m'en assurer, je 

 visite, à diverses époques, quelques-uns de mes appa- 

 reils. Je trouve toujours la mère à côté de ses pilules, 

 dans un antre spacieux qui laisse pleine liberté aux évo- 

 lutions de la surveillante. Elle pourrait descendre plu 

 avant dans le sable, se blottir à sa guise en n'importe 

 quel point, si c'est le repos qu'elle demande; elle pour- 

 rait remonter au dehors, s'attabler à des vivres frais, si 

 le besoin de se restaurer l'exige. Ni le repos dans une* 

 crypte plus profonde, ni les joies du soleil et des petits 

 pains mollets ne lui font quitter sa famille. Jusqu'à ce 

 que tous ses fils aient éventré leur coque, elle n'abandon- 

 nera pas la chambre natale. 



Nous sommes en octobre. Si désirées des gens comme 

 des bêtes, les pluies sont enfin venues, imbibant le sol 

 à quelque profondeur. Après les torrides et poudreuses 

 journées de l'été qui suspendent la vie, voici la fraîcheur 

 qui la ramène, voici l'ultime fête de l'année. Au milieu 

 des bruyères épanouissant leurs premiers grelots roses, 

 l'oronge crève sa bourse blanche et apparaît, semblable 

 au jaune d'un œuf à demi dépouillé de son albumen; le 

 massif bolet pourpre bleuit sous le pied du passant qui 

 l'écrase; la scille automnale dresse sa petite quenouille 

 de fleurs lilas; l'arbousier ramollit ses biUes de corail. 



Ce renouveau tardif a des échos sous terre. Les géné- 

 rations du printemps, Scarabées et Gjnimopleures, On- 

 thophages et Copris, se hâtent de rompre leurs coques 

 assouplies par l'humidité, et viennent à la surface parti- 

 ciper aux liesses des derniers beaux jours. 



Mes captifs sont privés de l'ondée secourable. Le ciment 

 de leurs coffrets, cuits par la canicule, est trop dur pour 



