LE COPRIS. — MŒURS DE LA MÈRE W) 



qu'à la sortie de terre. x\ttirée par le fumet des vivres 

 frais que j'ai servis sur le seuil du terrier, la famille nou- 

 vellemeut libérée sort peu à peu, en compagnie de la 

 mère, circule quelque temps sous la lame de verre, puis 

 attaque le monceau. 



Ils sont trois, quatre, cinq au plus. Les fils, plus lon- 

 guement encornés, sont aisément reconnaissables ; mais 

 rien ne distingue les filles de la mère. Entre eux d'ail- 

 leurs môme confusion. Par un brusque revirement, la 

 mère, tantôt si dévouée, est devenue d'une parfaite indif- 

 férence à l'égard de sa famille émancipée. Désormais 

 chacun chez soi, chacun pour soi. On ne se connaît plus. 



Dans les appareils non humectés par l'ondée artifi- 

 cielle, les choses finissent misérablement. La coque aride, 

 presque aussi dure que le noyau de l'abricot et de la 

 pêche, résiste, indomptable. La râpe des pattes en déta- 

 che à peine une pincée de poussière. J'entends grincer 

 les outils contre l'invincible muraille; puis le silence se 

 fait : du premier au dernier, les prisonniers périssent. 

 Périt aussi la mère, dans ce milieu dont l'aridité se pro- 

 longe hors de saison. Aux Copris comme aux Scarabées, 

 il faut la pluie qui ramollit la coque aussi dure que pierre. 



Revenons aux libérés. La sortie faite, la mère, disons- 

 nous, méconnaît sa famille, cesse de s'en préoccuper. 

 Que son indifférence actuelle ne nous fasse pas oublier 

 ses soins merveilleux-, prodigués pendant quatre mois. 



En dehors des hyménoptères sociaux, abeilles, guê- 

 pes, fourmis et autres, qui nourrissent leurs petits à 

 la becquée et les élèvent avec les soins d'une délicate 

 hygiène , oii trouver dans le monde entomologique un 

 autre exemple de telle abnégation maternelle, de telle 

 sollicitude éducatrice? Je n'en connais pas. 



