CHANGEMENT DE RÉGION. 35 



soleil, aux arbres dénudés et tordus par la séche- 

 resse, c'est au milieu d'une frondaison abondante 

 que nous voici, dans un tableau enchanteur; les pluies 

 n'ont pas cessé depuis trois mois, l'herbe nouvelle 

 est déjà haute de deux pieds; les arbres sont chargés, 

 les uns de feuilles, les autres de fruits sauvages; les 

 oiseaux chantent gaiement; le ciel apparaît pur, entre 

 deux averses : nous sommes en été. C'est la meilleure 

 saison pour les éléphants et les buffles, la pire pour 

 les lions, celle où ils sont le plus à craindre. C'est 

 aussi le moment où l'on patauge partout, où rien 

 n'est jamais sec, où l'on vit dans l'humidité, où l'on 

 passe son existence à se mouiller, à se sécher, et où, 

 le soir, pour couronner la journée, on se couche dans 

 des couvertures humides sous le crépitement des 

 ondées. Tout incommodes qu'elles soient, les tentes 

 sont considérées comme des abris délicieux. Pour 

 faire sa cuisine, il faut récolter son bois à l'avance et 

 le faire sécher avant de pouvoir l'utiliser. 



Entre deux petites rivières qui glissent sur du 

 sable fin, barricadé dans des abatis de branches et 

 d'épines qui lui font comme une couronne, notre 

 camp est placé sur un petit monticule. Il se compose 

 de quatre tentes entourées d'une dizaine d'abris en 

 chaume. De Borely étant à trois jours de marche 

 avec le gros de l'expédition, je n'ai avec moi que 

 Bertrand et une vingtaine d'hommes. Pas un village 

 à vingt kilomètres à la ronde, pas le moindre sentier 

 aux alentours : le calme de la nature. 



Un matin il peut être sept heures), les hommes 



