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à autre, le coup de raboL de la Vrillette, lexploiLeuse 

 des vieux meubles. D'une année à l'autre, de nouvelles 

 galeries sont creusées, compromeltanles pour la soli- 

 dité. Les anciennes bâillent au dehors en minuscules 

 orifices ronds. De ces dernières, excellents domiciles 

 obtenus sans fatigue, un étranger s'est emparé. Je vois 

 l'audacieux me passer prestement sous le coude lorsque 

 j'écris, et pénétrer aussitôt dans le tunnel abandonné 

 de la Vrillette. C'est un giboyeur, tout fluet, vêtu de 

 noir, amassant pour ses vers une bourricbe de puce- 

 rons. Un peuple t'exploite les flancs, ô ma vieille table ; 

 j'écris sur un grouillement d'insectes. Nul appui ne 

 convenait mieux à mes souvenirs eutomologiques. 



Que deviendras-tu, le maître n'étant plus là? Seras- 

 tu vendue vingt sous à un encan lorsque ma famille se 

 disputera mes pauvres dépouilles? Deviendras-tu l'appui 

 de la cruche en un coin de l'évier? Seras-tu la plan- 

 chette où s'épluche le chou? Les miens, au contraire, 

 s'entendront-ils, disant : «Conservons la relique; c'est là 

 qu'il a tant peiné pour s'instruire et se rendre capable 

 d'instruire les autres; c'est là que si longtemps il a tari 

 ses moelles pour nous valoir la becquée du jeune âge. 

 Gardons la sainte planche? » 



Je n'ose croire à pareil avenir. Tu passeras, ô ma 

 vieille confidente, en des mains étrangères, insoucieu- 

 ses de ton passé; tu deviendras table de nuit, chargée 

 <le bols de tisane, jusqu'à ce que, décrépite, boiteuse, 

 les reins cassés, tu sois mise en pièces pour alimenter 

 un moment le feu sous une marmite de pommes de 

 terre. Tu t'en iras en fumée rejoindre mon labeur, dans 

 cette autre fumée, l'oubli, ultime repos de nos vaines 

 agitations. 



