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dùposé îi l'abii des violences du soleil, dans mou cabinet, 

 en lace d'une fenèlre. 



Le 2 juillet j'assiste à une sortie. Au plus fort de la 

 chaleur, vers les deux heures, la vermine quitte son bas- 

 lion en essaim innombrable. Les jeunes Kermès fran- 

 chissent, empressés, la porte cochère du logis, la fente 

 en boutonnière; beaucoup traînent à l'arrière Ja défro- 

 que de l'u'uf. Ils stationnent un moment sur le dôme du 

 globule, puis se dis|)ersent sur les ramuscules voisins. 

 Divcis montent et parviennent à la cime du plant, sans 

 paraître bien satisfaits de leur ascension; divers descen- 

 dent le long- de la tige, de façon qu'il m'est im[iossible 

 de soupçonner vers quel but la troujie se dirige. 11 y 

 a là peut-être un moment de trouble dû aux joies des 

 premiers pas dans l'étendue libre ; l'animalcule erre à 

 l'aventure, livré aux allégresses de l'émancipation. Lais- 

 sons faire, elle calme viendra. 



Le lendemain, en effet, je ne trouve plus un seul pou. 

 sur l'yeuse; tous sont descendus sur la t«rre noire du 

 pot, non loin de la tige. Cette terre, récemment arrosée, 

 est gontle des sapidités du feuillage pourri et réduit en 

 poussière. Là, sur une étendue guère plus large que 

 l'ongle, les bestioles se sont rassemblées en dense trou- 

 peau. Pas une ne remue, tant elles paraissent satisfaites 

 de leur pacage, ou plutôt de leur abreuvoir. Elles me sem- 

 blent prendre réfection, immobilisées par le bien-être. 

 Je viens en aide à leur félicité. Pour maintenir l'em- 

 placement frais et donner un peu d'ombre, je couvre 

 l'abreuvoir de quelques feuilles mortes d'yeuse, ramol- 

 lies au préalable dans un verre d'eau. Et maintenant, 

 mes petits poux, tirez-vous d'affaire à votre guise; je 

 ne peux rien autre pour vous. 



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