LES ANTHRAX 141 



piqûre d'aiguille; elle se maintient vivante, ou du moins 

 elle conserve la fraîcheur des tissus vivants tant qu'elle 

 n'est pas en entier vidée par la ventouse de l'Anthrax. 

 Un rien la lue ; un atroce dépérissement ne le peut. Non, 

 je ne comprends pas et lègue le problème à d'autres. 

 Tout ce qu'il m'est possible d'entrevoir, — et encore 

 je n'avance mes doutes qu'avec une extrême réserve, — 

 tout ce qu'il m'est permis de soupçonner se réduit à 

 ceci. La substance de la larve somnolente n'a pas en- 

 core une statique bien déterminée; semblable à des ma- 

 tériaux bruts amassés pour la construction d'un édifice, 

 elle attend la mise en œuvre qui doit en faire une 

 abeille. Pour affiner ces moellons de l'insecte futur, 

 l'air, ce travailleur primordial des choses ayant vie, 

 circule dans leurs rangs, conduit par un réseau de tra- 

 chées. Pour les organiser, pour guider leur mise en 

 place, l'appareil nerveux, prototype de l'animal, leur dis- 

 tribue ses ramifications. Le nerf et la trachée, voilà donc 

 l'essentiel; le reste est de la matière en disponibilité 

 pour l'œuvre de la métamorphose. Tant que cette ma- 

 tière n'est pas employée, tant qu'elle n'a pas acquis son 

 équilibre final, elle peut décroître, et la vie, quoique 

 languissante , n'en persistera pas moins, à la condition 

 expresse que soient respectées la respiration et l'inner- 

 vation. C'est en quelque sorte la lampe, qui, son réser- 

 voir plein ou tari , continue à donner lumière tant que 

 la mèche est imbibée. Sous la ventouse de l'Anthrax, à 

 travers la peau non perforée du ver, il ne peut suinter 

 que des fluides, matériaux plastiques en réserve; mais 

 rien ne passe provenant de l'appareil respiratoire et de 

 l'appareil nerveux. Les deux fonctions essentielles res- 

 tant indemnes, la vie persiste jusqu'à complet épuise- 



