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d'autres ! Tous ces tableaux ont un grand défaut : ils 

 ne sont pas anciens. Patience ! ils le seront bientôt. 

 Pour les hommes de ma génération, les peintres du 

 dix-huitième siècle étaient anciens; ceux du dix-neu- 

 vième siècle le seront pour les hommes qui naissent 

 aujourd'hui, et je n'ai pas d'inquiétude sur la place 

 que notre école du dix-neuvième siècle prendra devant 

 la postérité. 



Notre école musicale, elle aussi, fera bonne figure ; 

 nous avons, dans la seconde moitié du siècle, toute 

 une glorieuse pléiade que domine Berlioz, sinon 

 comme musicien au sens précis du mot, du moins 

 comme artiste ; nous avons Reber, l'amoureux du 

 passé, dont on oublie à tort les gouaches un peu pâles, 

 mais délicates et finement dessinées ; nous avons toute 

 cette brillante école du commencement du siècle, le 

 genre qu'on a dénommé, avec orgueil d'abord, avec 

 dérision plus tard, le genre national, école un peu 

 trop bourgeoise et terre à terre, je le veux bien, mais 

 si fraîche et si gaie ! 



L'étranger, qui a travaillé à nous en dégoûter 

 pour mieux nous imposer sa musique, continue à s'en 

 régaler, et l'amateur qui franchit le Rhin en rêvant 

 de la Walhalla et de ses vierges guerrières est tout 

 étonné de voir sur les affiches la Dame blanche, le 

 Domino noir et le Postillon de Longjumeau. 



