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blement meublée, d'ailleurs), son Obélisque ne m'ont 

 pas enthousiasmé outre mesure, j'ai été charmé de la 

 ville elle-même, oasis de verdure où les larges avenues 

 sont bordées de coquettes maisons, où il n'y a ni bruit 

 ni fumée, peu de tramways et peu de « gratte-ciel » à 

 vingt étages. Ces hauts bâtiments sont d'ailleurs fort 

 agréables à habiter ; de ces hauteurs, on plane comme 

 en ballon, on se grise d'espace et de lumière. On y 

 accède en quelques instants au moyen de l'ascenseur 

 électrique, un de ces outils à faciliter l'existence qui 

 rendent la vie si agréable là-bas. 



Nous n'avons pas idée, en Europe, d'un tel confor- 

 table. Chaque chambre d'hôtel a pour annexe une 

 chambre de bain, des cabinets pour loger les malles 

 et suspendre les habits. 



Chacun a son téléphone, avec lequel il peut 

 converser avec toute la ville et toute la journée. Les 

 voyages en chemin de fer — n'était l'épée de Damoclès 

 des accidents trop fréquents — sont bien moins pénibles 

 qu'en Europe. Chaque billet porte un numéro, et ce 

 numéro est celui que vous trouvez libre dans une 

 immense voiture où l'on circule à l'aise, sans qu'il soit 

 besoin de se presser ou de s'ingénier pour retenir 

 une place. La nuit, ce sont des lits spacieux, moelleux, 

 munis de chaudes couvertures ; et si l'on y met le 

 prix, on a une grande cabine où deux et même trois 



