Der Kapitän der Dhow, die uns den Creek hinunter 

 in den Hafen von Lamu brachte, war gewiss der roman- 

 tischste Spitzbube, der je in See gestochen, und wer 

 weiss, ob sich wieder einmal die Gelegenheit bot, in 

 einer Dhow zu segeln. Trotzdem waren wir froh, dass 

 wir nicht für die ganze Fahrt nach Mombasa hinunter 

 auf sie angewiesen waren. Wir hatten kaum genügend 

 Platz zum Sitzen, die Eingeborenen drängten sich um 

 uns herum, und Gerüche von faulenden Fischen, Ab- 

 fall und Negern hätten bei etwas rauherem Seegang 

 auch den seetüchtigsten Magen umdrehen können. 



Bei Einbruch der Nacht schifften wir uns ein. Der 

 Wind blies unserm Kurs entgegen, so dass wir ständig 

 kreuzen mussten und der schwerfällige Kasten sich 

 bedenklich neigte, wenn ihm der Wind die Segel blähte 

 und die Wellen an seine Längsseiten klatschten. Beim 

 Kreuzen konnte die Segelstellung nicht vom Heck aus 

 geändert werden ; ein Schiffer musste jedesmal mit dem 

 flatternden Segelende vorn um den Mast gehen, um 

 es dann an der andern Bordseite zu vertäuen. 



Der Mond, der uns den grössten Teil der Fahrt ge- 

 leuchtet hatte, tauchte endlich in honigfarbenem Dunst 

 unter, und wir dösten und froren in den Morgen hinein. 

 Wir segelten schon der Küste von Lamu entlang, als 

 das Segel wie ein schneeiger Gipfel in den Strahlen 

 der Morgensonne erglühte. Ein Wald von Palmen 

 spiegelte sich im opalschimmernden Meer, und die 

 Sonne begann gerade die alten Mauern und Befesti- 

 gungen der Stadt mit ihren ersten Strahlen zu röten, 

 als wir in den Hafen einliefen. 



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