d'arriver jusqu'aux siennes. Il y rêvait peut-être déjà, 

 en écrivant ces vers d'une cordialité si enjouée, lui 

 qui avait trouvé dans ses affections familiales les 

 sources les plus pures de son bonheur, lui qui a tracé 

 ce petit chef-d'œuvre d'élévation et de tendresse pater- 

 nelles intitulé : Pour l'album de ma petite Ida. 



Et c'était une âme affectueuse que celle qui avait si 

 bien senti, un jour, la tristesse de ce spectacle banal : 

 un ivrogne titubant ramené au logis par son enfant. 



On n'est pas poète et sensible sans avoir respiré la 

 grisante douceur des amours qui fleurissent au prin- 

 temps de la vie : 



FI faut cueillir la rose à la saison des roses, 

 Il faut cueillir l'amour à la saison d'aimer. 



Léo Errera n'a pas fait mystère du penchant 

 juvénile et pur qu'il éprouva pour une charmante et 

 respectable fille, sa camarade (jabrielle, enlevée à 

 l'art musical par une mort cruelle, et dont le charme 

 original et touchant l'avait enveloppé. 



Il a eu d'autres flammes encore. Il les a exprimées 

 avec une délicatesse où le sourire de la grâce et de la 

 désinvolture italienne s'allie à l'attendrissement de 

 l'émotion germanique, comme si toutes les impulsions 

 de son sang s'étaient harmonisées pour faire de lui un 

 parfait amoureux. Uuelle jolie impression virile, par 

 exemple, dans ce sonnet où la terreur de la jeune fille 

 qui, effarée par la nuit, se serre instinctivement contre 



IX 



