II. — Croquis au fusain 



C'est un soir de novembre et le temps est mauvais ! 

 Il fait froid dans la brume immense que je brave. 

 Dans ces champs tout boueux je suis seul, seul je vais, 

 Et seul à mon oreille attentive, se grave 



Le bruit sourd de mes pas. Je foule des navets, 

 Et je heurte du pied un bout de betterave. 

 Nature, de quel voile épais tu te revêts ! 

 Tout est sombre, tout est tranquille, tout est grave ! 



L'humidité de tous côtés vient s'amassant : 



Du sol, le brouillard monte et du ciel il descend ! 



Les villages, l'air où ne souffle aucune brise, 



Les champs, les arbres nus — squelettes décharnés — 

 S'estompent d'une teinte, aux contours tâtonnes, 

 Uniformément mate, uniformément grise ! 



Le 7 novembre 1874. 



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