Dans l'atmosphère, où tout se mêle et se condense 

 En brouillard blanc, qu'on voit nager 

 Et voltiger ! 



Même le ciel n'est point d'azur; ses lourdes nues 

 D'une éternelle, âpre blancheur 

 Sont sans fraîcheur... 

 Mais, à la fin, ces fades cieux, ces terres nues. 

 Et tout ce blanc, sans coloris... 

 On en est gris !! 



En chemin de fer près de Paris, 

 décembre 1874. 



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