dans la vallée de la Reuss. Vous saisirez sans peine 

 par où il s'applique à d'autres histoires que celles 

 qu'il semble raconter. Cela s'appellerait Vépopée du 

 fleuve. 



Le fleuve naît dans la montagne. Il est pur et 

 limpide. Il est fils des nuages et des neiges. 



Mais, voilà tout à coup que son lit devient inégal 

 et rocailleux. Il écume, il s'agite, il se passionne, il 

 heurte ses rives, il tombe impétueux, de chute en 

 chute. 



C'en est fait de son repos. Il semble que jamais il 

 ne pourra ressaisir ce calme qu'il a perdu, que jamais 

 son eau ne reprendra sa surface unie et son cours 

 tranquille. 



Et pourtant, voyez-le, en bas, dans la plaine. Ce 

 qui paraissait impossible s'est réalisé. Il est rentré 

 dans ses bords, il a repris une allure calme et majes- 

 tueuse. L'écume qui le couvrait a disparu : la tache 

 n'était pas indélébile et il l'a effacée. 



Voilà ce que je vous aurais mis en alexandrins, 

 si j'avais le temps et le talent d'être poète. Et j'aurais 

 commencé à peu près de la sorte : 



Dites, connaissez-vous la sublime épopée 

 Que le fleuve murmure aux brises du couchant. 

 Comme il franchit la plaine immense, enveloppée 

 De brume et de repos, attentive à son chant ( 



Il vient d'en haut. Il est frère de l'avalanche, 

 Il est Tenfant des monts et des plateaux déserts. 

 Le fils des glaciers bleus et de la neige blanche, 

 Issu du ciel, sortant immaculé des airs !... 



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