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LE CAPRICORNE 



Mes juvéniles méditations doivent quelques bons mo- 

 ments à la fameuse statue de Condillac, qui, gratifiée 

 du sens de l'odorat, flaire une rose ; et puis, riche de la 

 seule impression de l'odeur, se crée tout un monde 

 d'idées. Mes vingt ans, pleins de foi dans le syllogisme, 

 se complaisaient à suivre l'escamotage déductif de 

 l'abbé philosophe; je voyais, je croyais voir la statue 

 s'animer par ce coup de narine, acquérir attention, mé- 

 moire, jugement et tout le bagage psychique, de même 

 qu'une eau dormante s'éveille et se couvre d'ondes 

 par le choc d'un grain de sable. Instruit par mon meil- 

 leur maître, la bête, je suis bien revenu de mes illu- 

 sions. Le problème est plus ténébreux que ne me le 

 disait l'abbé, comme va nous l'apprendre le Capri- 

 corne. 



Quand, sous un ciel gris précurseur de l'hiver, se 

 prépare, du coin et de la massue, ma provision de bois 

 de chauffage, un délassement favori vient faire diver- 

 sion à ma quotidienne prose. Sur ma recommandation 

 expresse, le bûcheron a fait choix, dans sa coupe, des 

 troncs les plus vieux et les plus ravagés. Mes goûts le 

 font sourire; il se demande par quel travers d'esprit 

 je préfère le bois vermoulu, chirouna, comme il dit, au 



