306 SOUVENIRS ENTOMOLOGIQUES 



n'aura pas les mêmes prérogatives. Rigide, tout d'une 

 pièce sous sa cuirasse de corne, il ne pourra se re- 

 tourner de bout en bout; il ne sera pas même capable 

 d'une simple flexion si quelque brusque sinuosité rend 

 le passage difficultueux. Il lui faut absolument, au 

 risque de périr dans Je coffre, avoir la porte devant lui. 

 Si le ver oublie cette petite formalité; s'il se couche, 

 pour son sommeil de nymphe, la tête au fond de la 

 chambre, le Capricorne est infailliblement perdu : son 

 berceau deviendra cachot infranchissable. 



Mais le péril n'est pas à craindre : le savoir du bout 

 d'intestin est trop versé dans les choses de l'avenir pour 

 négliger la formalité de la tête contre la porte. Sur la 

 fin du printemps, l'insecte, dont toutes les forces sont 

 venues, songe aux joies du soleil, aux fêtes de la 

 lumière. Il veut sortir. Que trouve-t-il devant lui? Un 

 amas de copeaux que dissipent quelques coups de 

 griffes ; puis un couvercle de pierre qu'il n'est pas né- 

 cessaire de mettre en morceaux : cela se descelle tout 

 d'une pièce , cela s'arrache de son cadre par quelques 

 poussées du front, quelques tiraillements des griffes. 

 Je trouve, en effet, l'opercule intact sur le seuil des 

 loges abandonnées. Vient enfin un second amas de dé- 

 bris ligneux tout aussi facile à dissiper que le premier. 

 Maintenant les chemins sont libres : le Cérambyx n'a 

 qu'à suivre le spacieux vestibule, qui le conduira, sans 

 erreur, au pertuis de sortie. Si la fenêtre n'est pas 

 ouverte, il lui suffira de ronger un mince rideau ^ 

 travail facile; et le voilà dehors, ses longues antennes 

 vibrantes d'émotion. 



Que nous a-t-il appris? Lui, rien; son ver, beaucoup. 

 Ce ver, si misérable en aptitudes sensorielles, nous 



