6 ■ , ANNALES DE L'INSTITUT OCEANOGRAPHIQUE 



C'est au moment où la force du vem diminuait que s'est produit l'accident qui faillit 

 mettre fin à notre campagne, en même temps qu'à notre vie. La crête d'une des mon- 

 tagnes mouvantes qui nous poursuivaient s'abattit sur notre arrière, couvrant du même 

 coup tout le petit navire. Ce fut quelque chose d'effarant. Nous avons pu croire un moment 

 que le bateau faisait panache. Il y eut une violente secousse qui fit craquer toute la coque 

 et nous fit perdre à tous l'équilibre. Puis le navire s'affaissa au creux de la lame et se 

 coucha violemment sur bâbord, débarquant du même coup la trombe d'eau et les débris 

 qu'elle avait arrachés sur son passage. L'homme de barre blessé, deux embarcations et le 

 compas écrasés, 4 moutons, 3 porcs et notre bon chien Patrick enlevés à la mer : tels 

 furent les premiers malheurs constatés. Il y en avait malheureusement bien d'autres. Les 

 ravages causés par l'eau dans notre petite cabine étaient irréparables, mais c'est la perte 

 de notre bon Patrick que nous avons ressentie le plus vivement. Nous l'aimions avec ses 

 défauts et ses qualités, comme on aime un ami. C'est lui qui veillait au bossoir, appelait 

 aux marsouins et faisait la police parmi les nouveaux passagers de pont pris à Tristan. 

 C'était vraiment une perte, car il tenait vaillamment sa place parmi l'équipage. « Pauvre 

 bon chien, c était notre ami ! » Telle fut Toraison funèbre de Patrick, disparu en mer le 

 16 février 1908. 



Du Cap à Kerguelen, nous avons eu une traversée mouvementée, mais sans incidents 

 notables, si ce n'est plusieurs tempêtes et un temps nettement défavorable. Enfin, le 

 4 mars, à la nuit tombante, au commencement d'un coup de vent de Nord, nous avons 

 aperçu l'île Croy au Nord de Kerguelen. Ce coup de vent, puis un temps bouché, nous 

 ont fait passer vingt-quatre heures d'angoisse, tout près des dangers d'une côte que nous 

 dissimulait la brume. 



Dans la nuit du 5 mars, nous avons passé à ranger la dangereuse roche appelée 

 Bligh's Cap. Là, le brouillard et le calme nous prenaient. Jouets de la houle et de courants 

 inconnus, nous avons été poussés au pied d'une côte rocheuse sur laquelle la mer brisait 

 avec une grande violence. Nous n'en étions plus qu'à quelques encablures, quand elle nous 

 est apparue soudain, sortant de la brume. Le danger était pressant, il fallait prendre vite 

 une décision. Une étroite crique s'ouvrait dans la falaise : y faire entrer le bateau était 

 notre unique chance de salut. Nos voiles, qu'aucun souffle ne gonflait, battaient lamen- 

 tables et inutiles ; la houle nous poussait lentement, mais à coup sûr sur les roches. C'est 

 alors que nous avons tenté avec succès la dernière manœuvre en notre pouvoir. Notre 

 gros canot fut mis à la mer ; j'y sautai avec trois hommes, et c'est sous TefFort patient de 

 nos quatre avirons que le J.-B. Charcot gagna à la remorque son premier mouillage. 



La brume persista pendant vingt-quatre heures, et ce n'est que plus tard, en aper- 

 cevant clairement la grande terre, que nous avons acquis la certitude de notre position. 

 Nous étions à l'île Roland, dans une étroite baie non portée sur la carte. Nous y avons 

 passé trois jours d'angoisse, et c'est là que nous avons fait connaissance avec les fameuses 

 rafales de Kerguelen, qui dépassent en violence toutes les descriptions. Ce n'était certes 

 pas le mouillage rêvé. 



Une nuit, nos deux ancres chassèrent subitement pendant une rafale, et Bontemps, qui 

 était de quart sur le pont, vint prévenir que l'arrière n'était plus qu'à quelques mètres des 



