480 Zwölfte Ordnung: Vielhufer; erſte Familie: Rüſſelthiere. 
Pfuhles und hart an ſeinem Ufer begann ein dichter Urwald, auf der anderen umgab ihn offenes 
Land. Es war eine jener prachtvollen, klaren Mondlichtnächte, die faſt ebenſo hell ſind als unſer 
nordiſche Tag, in welcher ich beſchloß, die Elefanten zu beobachten. Die Oertlichkeit war meinem 
Zwecke günſtig. Ein gewaltiger Baum, deſſen Zweige über den Teich weg hingen, bot mir ein 
ſicheres Unterkommen in ſeiner Höhe. Ich begab mich bei Zeiten an meinen Platz und achtete mit 
der geſpannteſten Aufmerkſamkeit auf alles, was vorging. Die Elefanten waren keine fünfhundert 
Schritte von mir entfernt; aber doch mußte ich zwei volle Stunden warten, bevor ich einen von 
ihnen zu ſehen bekam. Endlich ſchlüpfte, etwa drei hundert Schritte vom Teiche entfernt, ein 
großer Elefant aus dem dunkeln Walde, ging mit höchſter Vorſicht beiläufig zweihundert Schritte 
vor und ſtand dann ſtill, um zu lauſchen. Er war ſo ruhig gekommen, daß nicht das leiſeſte 
Geräuſch gehört werden konnte, und blieb mehrere Minuten ſtehen, bewegungslos wie ein Fels— 
block. Dann erſt rückte er in drei Abſätzen weiter und weiter vor, zwiſchen jedem Vorrücken 
mehrere Minuten lang anhaltend und die mächtigen Ohren nach vorwärts öffnend, um auch das 
leiſeſte Geräuſch aufzufangen. So bewegte er ſich langſam bis an das Waſſerbecken. Er dachte 
nicht daran, ſeinen Durſt zu löſchen, obgleich er dem Waſſer ſo nahe ſtand, daß ſeine gewaltige 
Geſtalt in ihm ſich widerſpiegelte. Minutenlang verweilte er lauſchend, ohne ein Glied zu rühren. 
Dann drehte er ſich vorſichtig und leiſe um und ging nach derſelben Stelle des Waldes zurück, von 
woher er gekommen war. Nach einer kleinen Weile zeigte er ſich wieder nebſt fünf anderen, mit 
denen er wiederum ebenſo vorſichtig, aber weniger lautlos als früher, auf das Waſſer losging. 
Die fünf wurden als Wächter aufgeſtellt. Er kehrte in den Wald zurück und erſchien nochmals, 
umgeben von der ganzen aus etwa achtzig bis Hundert Stück beſtehenden Herde und führte dieſe 
über die Blöße mit jolcher Stille, daß ich troß der Nähe die Thiere nur fich bewegen ſah, nicht 
aber auch bewegen hörte. In der Mitte der Blöße blieb die Herde jtehen. Der Leitelefant ging von 
neuem dor, verkehrte mit den Wächtern, unterjuchte alles, überzeugte ſich von der volljtändigen 
Sicherheit, kehrte zurück und gab nun Befehl zum VBorrüden. In demjelben Augenblic jtürzte 
die Herde gegen das Waſſer los und warf ich ohne jede Scheu und ohne an Gefahr zu denken, 
mit aller Wolluft in die Fluten. Bon ihrer Schüchternheit und Furchtſamkeit war feine Spur 
zu bemerken. Alle vertrauten ihrem Führer jo vollfonmen, daß jte ſich um nicht mehr zu 
fümmern jchienen. Nachdem die verichmachteten Thiere den Teich eingenommen hatten und als auch 
der lebte, der Leitelefant, eingetreten war, überliegen fie jich gleichjam frohlodend der Wonne, 
ihren Durjt zu jtillen joiwie der WoHlthat des Badens. Niemals Hatte ich ſolche Menge von 
thieriichem Leben in einem fo engen Raume gejehen. Es wollte mir erjcheinen, als tränfen die 
Elefanten den ganzen Teich troden. Ich beobachtete jie mit der größten Theilnahme, bis fie jich 
mit Trinken und Baden Genüge getan hatten. Dann verfuchte ich, welche Wirkung ein unbe- 
deutendes Geräufch auf fie ausüben würde. Nur einen kleinen Zweig brauchte ich zu brechen, 
und die ganze fejte Maſſe kam augenblidklich in Aufruhr und floh dahin wie eine Herde auf- 
gejcheuchten Wildes in toller Haft und Eile.“ 
Mit ähnlicher Borficht gehen die Elefanten auf Nahrung aus, geben fich aber, falls fie jich erſt 
von ihrer Sicherheit überzeugt haben, um jo behaglicher der Mahlzeit Hin. Der Reichtum ihrer 
Waldungen iſt jo groß, daß ſie eigentlich niemals Mangel leiden; fie erjcheinen auch, weil fie be- 
jtändig auf Dextlichkeiten Leben, in denen es Nahrung in Hülle und Fülle gibt, weder gefräßig noch 
begierig. Sie brechen Zweige von den Bäumen, gleichjam als gejchähe es zu ihrem Vergnügen, 
jächeln jich mit ihnen, vertreiben die jo gehaßten Fliegen und verzehren jte dann allgemacy, nachden - 
fie diejelben einigermaßen zufammengebrochen Haben. Wenn aber auch gemächlich und behaglich, 
jtill und geräujchlos geht ſolche Mahlzeit nicht von jtatten, verurjacht vielmehr, wie Heuglin 
maleriſch jchildert, einen wahren Höllenlärm. Das Kniden der Zweige, das Krachen der oft mit 
vereinigten Kräften niedergebrochenen Mejte oder Stämme, das Kauen, Athmen, Miſten, das dumpfe 
Rollen der Luft in den Eingeweiden, das Patjchen der ſchweren Füße im Moraſte, das Ueberjprigen 
