284 EL TEMPE ARGENTINO. 



Cual museo de la Pampa, 

 Muchas razas él cobija; 

 La rastrera lagartija 

 Hace cuevas a su pie; 

 Todo pájaro hace nido 

 Del gigante en la cabeza : 



Y un enjambre en su corteza 

 De insectos varios se ve. 



Y al teñir la aurora el cielo 

 De rubí, topacio y oro. 

 De allí sube a Dios el coro 

 Que le entona al despertar 

 Esa Pampa, misteriosa 

 Todavía para el hombre, 

 Que a una raza da su nombre 

 Que nadie pudo domar. 



i Cuánta escena vio en silencio ! 

 ¡ Cuántas voces ha escuchado 

 Que en sus hojas ha guardado 

 Con eterna lealtad ! 

 El estrépito de guerra 

 Su quietud ha interrumpido ; 

 A su pie se ha combatido 

 Por amor y libertad. 



En su tronco se leen cifras 

 grabadas con el cuchillo. 

 Quizá por algún caudillo 

 Que a los indios venció allí ; 

 Por uno de esos valientes 

 Dignos de fama y de gloria, 



Y que no dejan memoria 

 Porque murieron aquí. 



