CHAPITRE II 



avec lui, comme on en voit un exemple dans la descendance 

 avec modification, dont l'essence semblerait être qu'il faut à la 

 fois que toute progéniture ressemble à ses progéniteurs et qu'au- 

 cune progéniture ne ressemble à ses progéniteurs. Et sans l'exci- 

 tation légèrement irritante produite par ce perpétuel croisement, 

 notre existence s'écoulerait dans l'inconscience et le sommeil. 



Tarit que nous n'aurons pas compris que le noir, encore qu'il 

 ne soit pas blanc, peut cependant être plus blanc que le blanc 

 même (et il n'est pas un peintre qui ne soit prêt à représenter 

 par une teinte évidemment noire un objet qui en réalité est plus 

 blanc que ceux qui, dans son tableau, paraissent évidemment 

 blancs) il se pourra que nous soyons bons logiciens, mais nous 

 serons encore de piètres dialecticiens. Tant qu'il reste susceptible 

 d'être traité logiquement, notre savoir en est encore à ses débuts. 

 Pour qu'il soit vraiment vital, il faut qu'il soit transmué en ce sens 

 ou instinct qui dépasse complètement la sphère où les mots 

 peuvent exister. Car l'instinct est au savoir ce que la conscience 

 morale est aux raisonnements qu'on fait sur le Bien et le Mal : 

 il faut que ce raisonnement soit assez rapide pour prévenir tout 

 appel conscient aux premiers principes, et même il faut parfois 

 qu'il aille en apparence à l'encontre de ces principes, sans quoi 

 notre action clochera. Bref, il faut que ce raisonnement devienne 

 automatique pour que nous puissions nous fier à lui. Tandis 

 que nous tâtonnons pour trouver les fondements de notre con- 

 viction, il arrive souvent que notre conviction s'écroule, comme 

 Pierre qui, par manque de foi, s'enfonçait dans les eaux de la 

 mer de Galilée ; en sorte que le fait même de pouvoir être prouvé 

 est un argument a priori contre la vérité de ce qu'on prouve, 

 ou du moins contre l'importance pratique, pour la grande majo- 

 rité des hommes, que peut avoir tout ce qui repose sur une démons- 

 tration. 



Car pouvoir prouver une chose, c'est sentir que cette chose a 

 besoin de preuve ; or les choses qui ont une véritable importance 

 pratique pour les hommes dans quatre-vingt-dix-neuf cas sur 

 cent, se passent de toute preuve. Le besoin de preuve devient, 

 lorsque le savoir est certain, quelque chose d'aussi suranné que 



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