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Su frenético amor por las ciencias naturales había desarrollado en 

 él desde pequeñuelo una resistencia pasmosa para la locomoción (1). 

 Si había excursión, no había fatiga. La jornada diurna era corta para 

 sus afanes. Caminaba más que el Judío Errante. Cuando caía la no- 

 che, condenado por ella a resignarse por fuerza a abandonar la ex- 

 cursión hasta la mañana siguiente, de regreso en el lugar en donde 

 pernoctase (un hotel, por ejemplo), después de cenar se retiraba a 

 su habitación, donde permanecía a solas, y se entregaba a la tarea 

 de redactar en rápidas notas sus impresiones del día y de acomodar 

 en cajones apropiados cuantas cosas fuesen el fruto de la excursión, 

 envolviéndolas previamente en pedazos de papel de embalar, que ja- 

 más le faltaba. A cada cosa le ponía su correspondiente leyenda 

 exterior con indicación de día, lugar y circunstancias que pudieran 

 interesarle. En muchas ocasiones, ese trabajo, que él ejecutaba con 

 método, paciencia, amor y afán, sin la noción del aprovechamiento 

 avaro del tiempo que en todo lo demás le afligía, y antes bien per- 

 diendo por completo esa noción, ese trabajo, decía, se prolongaba 

 más que hasta altas horas de la noche, tal vez, hasta las primeras ho- 

 ras de la madrugada; y no obstante era de los primeros en levan- 

 tarse, si no el primero, dispuesto nuevamente a la tarea, vigoroso y 

 fecundo. Ya entrado en años, quebrado el medio siglo de existencia 

 laboriosa y útil, jocundo y vigoroso lo mismo que cuando tenía vein- 

 te años. 



Ordenado que estuviese tal como he dicho el material recogido, 

 ¡ay de aquél que hubiese cometido la inconveniencia de poner la 

 mano sobre él! Y va a verse. 



Sucedió una vez que llegados al hotel en que se alojaban, el insig- 

 ne naturalista y el doctor Esteban M. Cavazzutti (que en 1909 le 

 acompañaba en una excursión por el sur de la provincia de Buenos 



(1) De criatura, extremaba su agilidad y su resistencia, trepándose por los fondos a la azotea 

 de la casa paterna para saltar por el frente de ella desde la azotea hasta la calle. Inútiles eran 

 las reconvenciones paternas para apartarle del verdadero peligro que semejante salto importaba. 

 Para probar la inexistencia del peligro él repetía con pasmosa agilidad su salto. 



En uno de tantos viajes que durante su infancia hizo a Buenos Aires, en compañía de su padre, 

 una vez, entre las estaciones Rodríguez y Lujan, de regreso al hogar, por ir asomado con la ca- 

 beza fuera de la ventanilla, el viento le arrebató el sombrero. Antes que el tren se detuviese en la 

 estación Lujan, él descendió y se fué corriendo en busca de su sombrero que había caído y quedado 

 a más de una legua de distancia. 



