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sur une toile. Ses yeux s'adoucissent, se pâment, 

 rient, ou s'arment d'un courage guerrier. On la 

 prend pour une folle. Elle ne l'est point, à moins 

 quil n'y ait de la folie à sentir le plaisir. Elle n'est 

 que pénétrée de mille beautés qui m'échappent. 



Voltaire ne peut refuser des pleurs à sa Mé- 

 rope ; c'est qu'il sent le prix et de l'ouvrage et de 

 l'actrice. Vous avez lu ses écrits, et malheureuse- 

 ment pour lui, il n'est point en état de lire les vôtres. 

 Dans les mains, dans la mémoire de qui ne sont-ils 

 pas ? et quel cœur assez dur pour ne point en être 

 attendri ! comment tous ses goûts ne se communique- 

 raient-ils pas ? Il en parle avec transport. 



Ou' un grand peintre, je l'ai vu avec plaisir en lisant 

 ces jours passés la préface de Richardson ( 3 ) , parle 

 de la peinture, quels éloges ne lui donne-t-il pas Y 

 il adore son art, il le met au-dessus de tout, il doute 

 presque qu'on puisse être heureux sans être peintre. 

 Tant il est enchanté de sa profession ! 



Qui n'a pas senti les mêmes transports que Scali- 

 ger, ou le Père Malebr anche, en lisant quelques 

 belles tirades des poètes tragiques, grecs, anglais, 

 français, ou certains ouvrages philosophiques ? 

 Jamais M rae Dacier n'eût compté sur ce que son 

 mari lui promettait, et elle trouva cent fois plus. 

 Si l'on éprouve une sorte d'enthousiasme à traduire 

 et développer les pensées d' autrui, qu'est-ce donc 

 si l'on pense soi-même ? qu'est-ce que cette généra- 



