l'homme machine 67 



heureux dans un état qui semblerait devoir être le 

 tombeau du sentiment, comme il est l'image de la 

 mort. Quelle douce léthargie ! L'âme n'en 

 voudrait jamais sortir. Elle était en proie aux plus 

 grandes douleurs ; elle ne sent plus que le seul 

 plaisir de ne plus souffrir et de jouir de la plus 

 charmante tranquillité. I^'opiurn change jusqu'à 

 la volonté ; il force l'âme, qui voulait veiller et se~~ 

 divertir, d'aller se mettre au lit malgré elle. Je 

 passe sous silence l'histoire des poisons. 



C'est en fouettant l'imagination que le café, 

 cet antidote du vin, dissipe nos maux de tetc et 

 nus chagrins, sans nous en ménager, comme celte 

 liqueur, pouï fe lendemain. 



Contemplon^Tàme)dans ses autres besoins. 

 ^£j£ corps humainest une machine qui monteur 

 elle-même ses ressorts : vivante image du mouve- 

 ment perpétuel. Les aliments entretiennent ce 

 que la fièvre excite. Sans eux l'âme languit, entre 

 en fureur et meurt abattue. C'est une bougie dont 

 la lumière se ranime, au moment de s'éteindre. 

 Mais nourrissez le corps, versez dans ses tuyaux 

 des sucs vigoureux, des liqueurs fortes : alors 

 l'âme, généreuse comme elles, s'arme d'un lier 

 courage, et le soldat que l'eau eût fait fuir, devenu 

 féroce, court gaiement à la mort au bruit des 

 tambours. C'est ainsi que l'eau chaude agite un 

 sang que l'eau froide eût calmé. 



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