184 l'art de jouir 



Elle se pâme dans les bras de Sylvandre, qui meurt 

 d'amour dans les siens ; mais réservée dans ses 

 plaisirs, elle modère si bien ses transports qu'il 

 n'est que trop sûr qu'elle ne confondra que ses 

 soupirs. Elle se défie de l'adresse même du Dieu 

 qu'elle chérit ; tout Dieu qu'il est, elle ne l'en croit 

 que plus trompeur. Sa virginité lui est moins chère 

 que son amour ; sans doute sa curiosité serait 

 voluptueusement satisfaite avec celle de son 

 amant ; en faisant tout pour lui, elle croit n'avoir 

 rien fait, parce que ce n'est point avec lui ; elle le 

 refuse moins qu'elle-même ; elle n'entend plus 

 que la voix d'un fantôme qui lui dit de se res- 

 pecter. Quelque excessive que soit la tendresse 

 d'un cœur qui n'a jamais aimé, elle n'est point à 

 l'épreuve de l'infamie. Dieu puissant ! se peut-il 

 qu'une faible mortelle, que tu as si facilement 

 séduite par tes plaisirs, se souvienne encore en 

 aimant de tout ce qu'on devrait oublier quand on 

 aime ? 



A quel genre de volupté plus simple, plus 

 épurée, suis-je parvenu ! Ici l'Églogue, la flûte à la 

 main, décrit avec une tendre simplicité les amours 

 des simples bergers. Tircis aime à voir ses mou- 

 tons paître avec ceux de Sylvandre ; ils sont 

 l'image de la réunion de leurs cœurs. C'est pour 

 lui qu'Amour la fit si belle ; il mourrait de douleur, 

 si clic ne lui était pas toujours fidèle. Là, c'est 



