L'AMMOPHILE HERISSEE 15 



bourrée avec le pouce humecté de salive, et fumée 

 religieusement. Depuis de longues heures, il y songe; 

 mais il s'est abstenu car le tabac est cher. Aussi la 

 privation a-t-elle redoublé l'attrait, et pas une bouffée 

 n'est perdue, revenant par intervalles réglés. 



Cependant la conversation s'engage. Favier est, à 

 sa guise, un de ces conteurs antiques qui, pour leurs 

 récits, étaient admis à la meilleure place du foyer; seu- 

 lement mon narrateur s'est formé à la caserne. N'im- 

 porte, toute la maisonnée, grands et petits, l'écoute avec 

 intérêt; si sa parole est fortement imagée, elle est 

 toujours décente. Ce serait, pour nous tous, vif désap- 

 pointement s'il ne venait, le travail fini, faire sa halte 

 au coin du feu. Que nous dit-il donc pour se faire 

 désirer ainsi ? Il nous raconte ce qu'il a vu du coup 

 d'État qui nous a valu l'empire abhorré ; il nous parle 

 des petits verres distribués et puis de la fusillade 

 dans le tas. Lui, m'affîrme-t-il, visait toujours contre 

 le mur; et je le crois sur parole tant il me paraît 

 navré, honteux, d'avoir pris une part, même très 

 innocente, à ce coup de bandit. 



Il nous raconte ses veillées dans les tranchées 

 autour de Sébastopol; il nous parle de sa panique 

 lorsque de nuit, étant isolé aux avant-postes et blotti 

 dans la neige, il vit tomber à côté de lui ce qu'il 

 appelle un pot à fleurs. Cela flambait, fusait, rayon- 

 nait, illuminait les alentours. D'une seconde à l'autre, 

 l'infernale machine allait éclater ; notre homme 

 était perdu. Il n'en fut rien : le pot à fleurs s'étei- 

 gnit paisiblement. C'était un engin d'éclairage lancé 

 pour reconnaître dans les ténèbres les travaux de 

 l'assaillant. 



