LA TIIÉOKIE DE L'INSTINCT 43 



moments me traversaient l'esprit. C'était une obsession 

 passagère, qu'elTaçait la mobilité de l'âge. Néanmoins 

 la redoutable question revenait, tirée de l'oubli par 

 quelque incident. 



Un jour, passant devant un abattoir, je vis arriver 

 un bœuf conduit par le boucher. L'horreur du sang a 

 toujours été pour moi insurmontable ; en mes jeunes 

 années, la vue d'une blessure saignante m'impression- 

 nait au point de me faire tomber sans connaissance, ce 

 qui plus d'une fois a failli me coûter la vie. Gomment 

 le courage me vint-il de pénétrer dans l'horrible offi- 

 cine oii Ton égorge ? Le noir problème de la mort me 

 stimulait sans doute. J'entrai, suivant le bœuf. 



Lié aux cornes avec une solide corde, le mufle 

 humide, le regard pacifique, l'animal s'avance comme 

 s'il gagnait la crèche de son étable. L'homme précède, 

 la corde en main. On entre dans la salle de mort, au 

 milieu d'une buée nauséabonde qu'exhalent des 

 entrailles répandues à terre et des flaques de sang. Le 

 bœuf reconnaît que ce n'est pas l'étable ; la terreur lui 

 rougit l'œil ; il résiste, il veut fuir. Mais un anneau 

 est là, sur le parquet, solidement fixé à une dalle. 

 L'homme y passe la corde et tire à lui. Le bœuf baisse 

 le front; du mufle, il touche à terre. Tandis qu'un 

 aide le maintient par la corde dans cette position, le 

 boucher prend un couteau à lame pointue, un couteau 

 pas menaçant du tout, guère plus grand que celui 

 que j'ai moi-même dans la poche de ma culotte. 

 Un moment il cherche du doigt derrière la nuque de 

 l'animal, et dans le point choisi il plonge la lame. Le 

 colosse tremble un instant et, comme foudroyé, tombe; 

 procumbit humi bos, ainsi que nous disions alors. 



