I20 Emprega da Historia de Portugal 



de peregrino outra vez em punho, não me 

 hão-de levar a mal se n'esta derradeira pra- 

 tica por ventura me dilatar. 



; Custa tanto a arrancar os pés d'onde os 

 tivemos por decurso de oito estações! jmais 

 de cem semanas ! ; mais de setecentos dias 

 e outras tantas noites ! . . . Quando um co- 

 ração chega a fazer cama (mas que fosse 

 entre espinhos) iá não sabe como se erga. 

 Qualquer lado do horizonte, por mais riso- 

 nha luz que de lá o chame, lhe faz m.edo. 



jE então o coração de um poeta, que é 

 a mais amoravel coisa de quantas Deus 

 cria ! . . . O coitado lançaria radiculas para 

 se apegar, até a um rochedo! Em não achando 

 a quem ame, logo muito de pressa o inventa. 

 Faz lembrar esse animalzinho bemdito, que 

 do seu interior fia a seda em que se envolve; 

 esconde-se na sua doirada ou prateada es- 

 phera, tão macia e mimosa, livre das dis- 

 tracções da luz, dos sons, dos cheiros, dos 

 calores, dos frios, e dos toques lá de fora; 

 rico de sua pobreza, vive vida encantada de 

 mysterio, de que só ha-de sahir morto, ou 

 com as azas esplendidas para voar aos cécs, 

 depois de ter abolado em fragrâncias e raios 

 de sol, por cima de labyrintos de flores... 



Boa sina parecerá aquella, mas ninguém 

 a inveja. Só pelos espaços da phantasia é 

 que o enjeitado da fortuna, chamado poeta, 

 pode encontrar alguma vez com que assim 

 se console. A vida real por todas as juntas 

 lhe doe; todo o movimento o afflige e dila- 

 cera; quantas vezes se aparta e muda, tan- 

 tas se fina. 



