NAPOLEONE E PASTEUR 



Ho visto le due tombe, che sono ai confini op- 

 posti di un medesimo «boulevard », in una chiara 

 giornata di un dolcissimo autunno, in cui l'oro delle 

 foglie, che cadono turbinando dagli alberi del Bois 

 de Boulogne e dai giardini propinqui, pare che si 

 trasmuti e si disciolga in qualche cosa di fluido, che 

 colora e riscalda l'aria della grande città. 



La tomba di Napoleone, chiusa nel severo mo- 

 numento che l'accoglie, dà l'impressione che si 

 potrebbe avere trovandosi soli nel mezzo d'una 

 vastissima necropoli. Oltre le concave pareti della 

 cappella degl'Invalidi l'anima vede una serie infi- 

 nita di tombe. Non fo romantici rimpianti; e penso 

 anch'io che gli uomini delle nuove falangi, che per- 

 corsero trionftilmente l'Europa, sarebbero a quest'ora 

 morti egualmente, e noi non avremmo avuto l'epopea 

 napoleonica. 



Ma nel monumento stesso del primo Imperatore la 

 polvere scolora già i nomi e le date delle battaglie 

 memorabili, e le bandiere hanno così attenuato nel 

 tempo i loro colori fiammanti e mostrano così sfi- 

 lacciato negli orli, non piìi mossi dai venti liberi, il 

 canavaccio della loro trama che noi si sente che 

 qualche cosa di giorno in giorno continua a morire 

 dentro la tomba dell'uomo che tante volte serrò nel 



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