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und schleudert sie dem armen Eliseo vor die Füsse; er wendet sich an die 

 Soldaten, die müssig umherstehen, und schüttet Alles, was er von Injurien kennt, 

 über die Vorgesetzten aus, die ebenfalls müssig umherstehen. Es will fort und 

 mit uns gehen, da man ihm hier den Branntwein vorenthalte. Endlich trollt 

 er heim. 



Am 30. März, Charfreitag. Der Wachtposten hält sein Gewehr abwärts 

 gerichtet. Die Gewehre der übrigen Soldaten bleiben auf dem Boden liegen. 

 Die Soldatenfrauen wandern in frisch geplätteten Sonntagskleidern mit Kreuzen 

 und Kerzen zum Kirchhof. Das Gefängnis öffnet sich; zwei Arrestanten kommen 

 heraus, der eine ein langer Neger, den Surräo — den Ledersack, der die Stelle 

 des Tornisters vertritt — auf dem Rücken und in der Hand den Coxö, die Geige 

 des Sertanejo, auf dem er fröhlich klimpert. 



Schwer bepackt sind die Jäger zurückgekehrt und haben in ihren Trag- 

 körben eine Menge Wildpret mitgebracht; Coqueiro, der neue Wittwer, weilt noch 

 auf der Militärkolonie. Die Leiche seiner Frau ist ausgegraben. Die Knochen 

 sind gereinigt und in einem Korb am Abend zum Männerhaus gebracht worden; 

 daneben liegt eine neue Korbtasche, in die sie bei der eigentlichen Leichenfeier 

 umgepackt werden sollen, und steht ein Topf mit Wasser. Der Raum ist dunkel, 

 nur einige Feuerkohlen leuchten beiseit, an dem, wer raucht, die Zigarre anzündet. 

 Viele Männer, Frauen, Kinder liegen bequem ausgestreckt auf dem Boden. Die 

 Körbe aber und den Topf umgiebt ein dichter Halbkreis hockender Gestalten den 

 Bari in der Mitte, sie singen einen einförmigen, doch laut hallenden Klagegesang. 

 Der Bari schwingt unablässig die mit klirrenden Muschelscherben gefüllte Kürbis- 

 rassel, seine tiefe, bebende Stimme übertönt alle andern mit kräftigem Pathos, er 

 lässt nicht nach mit Singen und Schwingen, bis ihm die Stimme und die Hand 

 versagt; dann verstummt er und lässt die Rassel zitternd ausklappern, eine kleine 

 Pause entsteht, während deren er in seiner Verzückung hastig eine Zigarre zum 

 Munde führt und heftig einziehend den Rauch verschluckt. Wieder singt er und 

 klappert er und raucht zwischendurch; bis nach einer kleinen Stunde die Pflicht 

 erfüllt ist, Alles den Ranchäo verlässt und sich draussen umhertreibt, schwatzend, 

 lachend, wie fast alle Abende. In den Hütten hört man noch Mais stampfen, 

 hier und dort flackert ein Feuerchen, eine malerische Gruppe beleuchtend, es 

 wird gesungen, gelärmt, die Jungen balgen sich, Pärchen tauchen auf und ver- 

 schwinden — kurz, Jahrmarkt vor dem Dorf, nur mit aussergewöhnlich vielen 

 Buden, in denen Wilde Kaninchen fressen und Sterne anbeten. 



Am Tag nach Charfreitag ist in Brasilien der sogenannte I lalleluja-Sonn- 

 abend. Um zwölf Uhr Mittags hört die allgemeine Trauer auf, sie schlägt in 

 helle Ausgelassenheit um, es wird überall geschossen und geknallt, der Verräter 

 Judas, der an einem Baum hängt, wird gemisshaiidelt und vernichtet. 



Auf der Kolonie erklärt man den Beginn des Halleluja um 8 Uhr Morgens, 

 weil eine Kuh und ein Schwein geschlachtet werden muss. Der Fluss ist gestiegen, 

 Fische waren bei dem vollen Strom für den Charfreitag nicht gefangen worden 



