— sio — 



Um 5V4Uhr war man fertig; man sang noch eine kleine Weile, allein es 

 war in der letzten Stunde unheimlich leer geworden und ohne jeden feierlichen 

 Abschluss ging die Handlung zu Ende: man hörte einfach auf. Moguyokuri 

 bat sich meine Pfeife aus und schwatzte behaglich. Die Zeremonie war schon 

 vergessen. Ein altes Weib nahm den Knochenkorb auf den Rücken, ein junger 

 Bursche schritt ihr voraus, die grosse Totenflöte melancholisch blasend. Niemand 

 beachtete sie. So gingen die beiden dahin in der beginnenden Dämmerung, 

 die Jugend und das Alter — ein stimmungsvolles Abendbildchen wie aus einem 

 Zaubermärchen. Sie gaben mit ein paar klagenden Lauten den Korb bei Co- 

 queiro ab, der in seiner ausgeräumten Hütte sass, und kehrten eiligst zu den 

 Uebrigen zurück. Und zwei Stunden später an diesem Ostersonntag brach der 

 Kayapölärm los. 



Coqueiro hatte Nichts behalten. Seine Freunde machten Bogen und Pfeile 

 und schenkten sie ihm. Am dritten Morgen nach der Feier brachte er den 

 Knochenkorb fort und eine Frau mit gleicher Bürde beladen, schritt hinter ihm. 

 Denn es ist Sitte, dass ein Toter auf den nächsten wartet und die beiden zu- 

 sammen das Dorf verlassen. Wieder schien sich Niemand um sie zu kümmern, 

 und man hätte glauben können, es würden zwei Körbe mit Mandioka weg- 

 getragen. Doch kamen bald vier junge Leute ziemlich eilig daher und folgten 

 jenen in den Wald, der erste schwang ein Schwirrholz, der zweite und dritte 

 stiessen laute Schreckenstöne aus, der vierte schleifte hinter sich eine breite 

 Strasse mit einem Palmblatt, um die Fussspuren zu verwischen und den Toten 

 den Rückzug zu erschweren. Keine Frau liess sich sehen. Einer trug auch 

 eine Hacke. Die Körbe wurden beerdigt; man glaubte, auf einer kleinen fluss- 

 aufwärts gelegenen Insel. 



Seele und Fortdauer nach dem Tode. Bei dem Wachenden giebt 

 es eine Wirkung in die Ferne, die an unserm Glauben vom Ohrenklingen 

 erinnert. Am Kulisehu sagte mir Tumayaua, als ich einmal nieste, meine 

 Frau rufe mich, die traurig sei, weil ich noch nicht zurückkehre. Bei gleicher 

 Gelegenheit wurde von den Bororö genau dasselbe behauptet; ein andermal, 

 da ich neben einer Indianerin stand und nieste, stellte sie sofort Fragen nach 

 den Namen meiner Verwandten: »Wie heisst Deine Mutter? Dein Bruder? 

 Dein Schwager?« 



Die »Seele« heisst büpe. Im Traum verlässt sie den Körper. Die Furcht, 

 Schlafende zu wecken, war deutlich ausgesprochen. Auch demente glaubte, 

 dass es sehr schädlich sei. Doch hat es auch sein Nützliches, wie wir einst 

 im Ranchäo sahen. Wilhelm wollte einen Schlafenden abzeichnen. Nun schien 

 dies das grössere Uebel zu sein, offenbar, weil man mit dem Bild Hexenkünste 

 treiben könnte; die Bororö sträubten sich meist gegen die Bemühungen Wilhelm's 

 und andrerseits freuten sie sich später, wenn er ihnen heimlich gemachte Porträts 

 vorzeigte. Das Abzeichnen jenes Schlafenden jedenfalls erschien ihnen bedenklich. 

 Sie wollten ihn wecken und, als ich sie daran verhinderte und sie tadelte, 



