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Kottbus, von Hammelrücken in Tondern, von Fruchteis oder von Kalbsberz in 

 München, von Weisswein im Kasino zu Trier; es gab das schlechteste Brod in 

 der Schweiz, die schlechtesten Würste in Brasilien, die schlechtesten Makkaroni 

 in Neapel, das schlechteste Essen überhaupt in Heidelberg, das schlechteste Bier 

 in Oberammergau. Wie gut wäre uns auch das Schlechteste erschienen! 



Am 8. Dezember konnten wir zum ersten Mal eine ordentliche Queimada 

 anlegen als Wahrzeichen für die Verschollenen. Wir rechneten leidenschaftlich 

 die Entfernungen aus und sahen, dass Rondons Angabe zu klein ausfiel. Wir 

 passierten zahlreiche tief eingeschnittene Bäche, viele sumpfige Strecken (Atoleiros), 

 fanden uns wieder mitten im dichten, mit Gestrüpp gefüllten Kamp, stiegen von 

 Chapadao zu Chapadäo und immer noch erschien keine Aussicht auf den Para- 

 natinga. Erst am 9. Dezember nach steilem Aufstieg erblickten wir den breiten 

 Waldstreifen, den wir ersehnten. Wir schlugen einen langen Weg Pikade inid 

 standen plötzlich vor dem gelben, hochangeschwollenen und reissend dahinströmen- 

 den Fluss, der an dieser Stelle etwa 80 m breit war. 



Von hier bis zur P'azenda sollte es noch »5 Leguas« sein. An ein Uebersetzen 

 der Truppe ohne Kanu war nicht zu denken. Antonio musste eins machen. 

 Lebensmittel waren nicht mehr vorhanden. So entschied ich mich, mit Peter 

 sofort zur Fazenda aufzubrechen. Unsere Hängematten und Kleider wurden in 

 einer Pelota auf das linke Ufer geschafift, wir selbst gingen ein gut Stück fiuss- 

 aufwärts und schwammen hinüber oder wurden vielmehr durch die Strömung fort- 

 gerissen. Um I ^2 Uhr schlugen wir uns drüben in die Büsche und kamen bald 

 an das linke Ufer des S. Manoel, eines breiten, aber stillen Flusses, den wir wieder 

 durchscliwammen. Die Fazenda lag noch weit oberhalb. Das Verhältnis war 

 so, dass der Fluss auf dem Wege von ihr zum Paranatinga einen grossen Bogen 

 machte und links einmündete, wenige Kilometer oberhalb unseres rechts gelegenen 

 Lagers. Wir schritten wieder auf wirklichen, von Fährten bedeckten Wegen; 

 die erste Spur, die uns die sichere Nähe von Menschen verriet, rührte von Ochsen 

 und Eseln her. Nach 6 Uhr, als die Sonne zur Rüste sank, erschallte wütendes 

 Hundegebell, und wir standen noch nicht vor der Fazenda, aber vor einem Retiro, 

 einer Viehstation derselben, der sogenannten »Fazenda Pacheco« älteren 

 Datums. 



»Como passou?« »wie geht es Ihnen?« begrüsste micii mit biederm Hand- 

 schlag ein kropfbehafteter Mulatte, der Vaqueiro F'eliciano, der draussen in einem 

 Topf — uns hüpfte das Herz vor Freude — prasselnde Bohnen kochte. Bald 

 erschien auch der Capataz Francisco de Veado, ein alter wetterfester Jägersmann, 

 kerzengrade und stolz, als trüge er immer einen Degen an der Seite. Sie hielten 

 uns für Leute von Rondon. 



Eine Umzäunung für das Vieh, schlammiger ausgetretener Lehmboden, ein 

 kleines Wohnhaus, 3 Schritte breit, 5^/2 Schritte lang. »Ihr Haus, Ew. Hoch- 

 wohlgeboren.« Nach meinem Aussehen konnte ich eigentlich nur auf »P2w. Wohl- 

 geboren« Anspruch machen. Drinnen: die Wände senkrechte Stiele mit dünnen 



