iS LES RAVAGEURS 



se débarrassant de la mère, on fait périr dans leur 

 germe un cent de chenilles peut-être. 



Emile. — Est-ce que le papillon ne prend pas la 

 fuite quand on veut le saisir sur l'écorce d'un arbre? 

 J'ai bien de la peine à prendre ceux qui volent dans 

 le jardin. Lorsque j'en vois un posé sur une fleur, je 

 m'approche doucement, bien doucement, j'avance la 

 main, mais pst! le papillon s'en va. 



Paul. — On prend la zeuzère sans difficulté; la 

 pauvre mère a le vol lourd, et puis elle est trop 

 préoccupée du soin de ses œufs pour songer à pren- 

 dre la fuite. 



Jules. — -Ah! si j'avais su ces choses, comme j'au- 

 rais fait bonne garde autour de mon lilas! Vienne 

 le mois de juillet, et vous verrez. 



Paul. — Chaque espèce d'insectes, vous disais-je, 

 dépose ses œufs, avec une admirable prévoyance, en 

 des lieux où les jeunes aient des vivres assurés. Le 

 petit être qui sort de l'œuf est une larve, un débile 

 vermisseau, qui, le plus souvent, doit seul se tirer 

 d'affaire, se procurer à ses risques et périls le vivre 

 et le couvert, chose difficile en ce monde. En ses 

 pénibles débuts, il ne peut attendre aucune aide de sa 

 mère, morte le plus souvent; car, chez les insectes, 

 les parents meurent en général avant l'éclosion des 

 œufs d'où proviendront les fils. 



Sans tarder, la petite larve se met au travail. Elle 

 mange. C'est son unique affaire, affaire grave, d'où 

 dépend l'avenir. Elle mange, non simplement pour 

 soutenir ses forces au jour le jour, mais surtout pour 

 acquérir l'embonpoint nécessité par la future méta- 

 morphose. Il faut vous dire, et ceci vous étonnera 



