VI 



L INSTINCT 



L'oncle prit la chenille qu'on avait déposée dans 

 un verre. 



Paul. — Examinez attentivement la bête. Sa peau 

 est fine, si fine qu'un léger attouchement l'endolorit; 

 mais ici, sur la tète, en ce point qu'on appelle crâne, 

 elle possède la dureté de la corne, pour former une 

 calotte, une espèce de casque qui peut affronter 

 impunément les àpretés du bois. La tête ouvre le 

 chemin, elle est en conséquence défendue par une 

 armure; le reste du corps suit et n'a pas besoin 

 de cette enveloppe de corne. 



Emile. — Je comprends : la bête avance tandis que 

 les pattes grattent et creusent. 



Paul. — Non, mon ami : les pattes ne servent pas 

 à creuser le bois. La chenille en a huit paires. Les 

 trois premières paires, ou les plus rapprochées de la 

 tête, ont une forme toute différente de celle des au- 

 tres. Elles sont fines et pointues. Ce sont elles qui, 

 par la métamorphose, deviennent les pattes du papil- 

 lon, mais en s'allongeant beaucoup et en prenant une 

 autre forme. Aussi les nomme-t-on les pattes vraies. 

 Les quatres paires suivantes sont placées vers le mi- 



