68 LES RAVAGEURS 



se tienne sur les fleurs, elle ne recueille pas de quoi 

 faire du miel; elle n'a jamais aux pattes de derrière 

 la pelote de matière jaune que l'abeille récolte. 



Paul. — Ces observations sont très justes; c'est 

 bien l'Éristale. Vous savez ce que Virgile ne sa- 

 vait pas. 



Jules. — Si je le sais, je le dois à l'oncle Paul; et 

 Virgile apparemment n'avait pas d'oncle Paul. 



Paul. — Ni lui, ni bien d'autres. Aujourd'hui 

 même, combien en manquent! J'entends par là que 

 bien peu reçoivent cette éducation forte qui fait 

 juger des choses par l'expérience, l'observation et la 

 saine raison. On s'en rapporte aux plus grossières 

 apparences, on répète les préjugés reçus. C'est moins 

 pénible et plus tôt fait. Avec l'âge, mon cher enfant, 

 vous apprendrez que de sottises ont cours dans le 

 monde parce qu'on ne veut pas se donner la peine 

 de réfléchir et de voir, de ses propres yeux voir. Que 

 manquait-il au crédule Virgile pour ne pas faire à 

 un Dieu l'injure d'une sotte invention? Une baga- 

 telle, un rien : se baisser et regarder. Il aurait vu ce 

 qui n'a pas échappé à un enfant, il aurait vu qu'un 

 éristale n'est pas une abeille. 



L'erreur est si tenace que dix-sept siècles après 

 Virgile personne encore n'avait élevé de doute sur 

 la croyance insensée de la génération des vers par la 

 pourriture. Un savant italien, Redi, — retenez bien 

 ce nom, mes enfants, il fait date dans l'histoire des 

 progrès de la raison humaine, — un savant italien 

 mit enfin à néant l'antique préjugé par une expérience 

 aussi simple que concluante. Il recouvrit d'une gaze 

 des viandes en voie de putréfaction, des fromages 



