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vont s'établir dans un ordre pareil sur les feuilles 

 voisines. 



Les voilà toutes attablées. La discipline la plus 

 sévère règne dans ce réfectoire d'une feuille : chaque 

 chenille ronge le point juste en face de sa tête, sans 

 inclinera droite ou à gauche, ce qui diminuerait la 

 part des voisines; sans dépasser en avant la ligne de 

 front, ce qui ébrécherait les provisions futures; sans 

 reculer, ce qui troublerait les rangs de l'arrière. Dans 

 ces conditions, quelques bouchées, pas plus, revien- 

 nent à chacune des chenilles. C'est bien peu quand 

 on a l'appétit d'une larve. Il en faut d'autres, mais 

 comment faire? Se répandre au hasard sur les pre- 

 mières feuilles venues? Très largement, il y a place 

 pour toutes sur l'arbre. Mais ce serait grave impru- 

 dence : il faut rester ensemble, car l'association est 

 la force des faibles, il faut rester ensemble pour en 

 imposer aux ennemis. Faire chacune à sa tête sans 

 se quitter, et ronger telle place que l'on voudra sur 

 la même feuille, a des inconvénients non moins 

 sérieux. La confusion amènerait le gaspillage, et puis 

 bien difficilement toutes auraient leur part : les unes 

 regorgeraient de vivres, à côté d'autres qui périraient 

 de faim. Dans ce désordre, on échangerait des coups 

 de mandibules pour trouver où s'attabler, on se dis- 

 puterait à mort un petit coin de la feuille, et la 

 guerre civile les décimerait, car il n'y a pas de plus 

 mauvais conseiller que le ventre. L'ordre seul peut 

 les tirer d'affaire, l'ordre qui sauvegarde les sociétés 

 t'es hommes comme les sociétés des chenilles. 



Jules. — Comment font-elles donc? 



Paul. — Nous y sommes. Chaque chenille, vous 



