2IO LES RAVAGEURS 



Louis. — La piqûre de la guêpe est bien plus 

 mauvaise. En vendangeant, l'an dernier, je saisis 

 une grappe où se trouvaient des guêpes. J'eus la 

 main enflée tout le jour, avec des douleurs qui m'au- 

 raient fait pleurer s'il n'y avait eu personne. 



Jules. — Est-il possible que d'aussi petites bêtes 

 vous fassent tant de mal! Je voudrais bien savoir 

 pourquoi. 



Paul. — Je vais vous le dire. L'aiguillon ou dard 

 de ces insectes est une menue lance dure et très 

 pointue, une espèce de poignard plus fin que la fine 

 aiguille. Il est placé au bout du ventre. A l'état de 

 repos, il ne se voit pas, caché qu'il est dans une 

 gaine rentrant dans le corps de la bête; au moment 

 du danger, il sort de son étui. Or ce n'est pas pré- 

 cisément la blessure faite par l'aiguillon qui pro- 

 voque la cuisante douleur que vous savez. Elle est 

 si légère, cette blessure, si subtile, que nous ne 

 pouvons la voir. A peine la ressentirions-nous si elle 

 était faite par une aiguille ou par une épine aussi 

 menue que le dard. Mais l'aiguillon est en commu- 

 nication avec une poche à venin logée dans le corps 

 de l'insecte, et, au moyen d'une rigole dont il est 

 creusé, il conduit au fond de la blessure une gout- 

 telette du redoutable liquide. L'aiguillon est alors 

 retiré : quant au venin, il reste dans la blessure, et 

 c'est lui, uniquement lui, qui est cause de la douleur. 



Les savants qui se sont occupés de cette curieuse 

 question nous parlent de l'expérience suivante, pour 

 établir que c'est bien le liquide venimeux introduit 

 dans la blessure, et non la blessure elle-même, qui 

 endolorit le point piqué. Quand on se pique légère- 



