XLII 



ORTALIDE, DACUS, ANTHOMYE 



Paul. — Qui ne connaît le ver des cerises ? Le fruit 

 est de belle apparence, charnu, d'un noir pourpre, 

 gonflé de suc. Au moment où vous allez le savourer, 

 vous le sentez mollir du côté de la queue. Un soup- 

 çon vous vient. Vous ouvrez la cerise. Pouah! Un 

 ver immonde nage dans la pulpe corrompue. C'est 

 fini; les belles cerises ne vous tentent plus. 



Et dire que nous ne pouvons rien encore contre 

 cette abjecte vermine qui, tous les printemps, vient 

 prélever la dîme de nos plus beaux cerisiers. Les 

 mauvaises griottes, à chair aigre, volontiers nous 

 sont laissées, le ver ne les aime pas; mais les autres, 

 à chair sucrée, sont sa part à lui. L'homme, si puis- 

 sant dans les grandes choses, est d'une désolante 

 impuissance dans les plus petites. Il va dans les mers 

 glacées du pôle harponner l'énorme baleine, il pour- 

 suit le lion de l'Afrique et le tigre de l'Inde, il perce 

 les montagnes pour s'ouvrir une voie souterraine, il 

 tranche un isthme pour faire communiquer deux 

 mers, il pèse le soleil, il change la face du monde... 

 et il ne peut empêcher un asticot de lui manger les 

 cerises. 



