LE PRINTEMPS. 19 



J'ai pourtant eu cette bonne fortune, un jour que, 

 couché dans l'herbe, je me tenais immobile, tout ab- 

 sorbé par mes réflexions. Un coucou vint se poser 

 non loin de moi sur la branche d'un chêne, et son 

 vol léger et doux me le fit d'abord prendre pour un 

 petit oiseau de proie. Je me tins immobile comme un 

 roc pour le bien contempler. Mon oiseau avait la 

 grosseur et le maintien d'une pie, mais les pattes 

 fort courtes. Son plumage brun cendré sur le dos, 

 couleur de rouille au cou, d'un blanc sale marqué de 

 raies transversales noires au ventre; son bec un peu 

 recourbé, ses yeux ronds à iris jaune, la longueur de 

 ses ailes et de sa queue, tout cela lui donnait un faux 

 air d'épervier. Peut-être est-ce cette ressemblance 

 qui a donné lieu à cette très ancienne croyance po- 

 pulaire que le coucou se métamorphosait en épervier. 



Il n'est d'ailleurs pas de fables ou de contes qui 

 n'aient été inventés ou répétés sur les habitudes si 

 singulières de cet oiseau. Si l'on en croit Pline, celui 

 qui entend le coucou au printemps doit aussitôt s'ar- 

 rêter pour tracer un cercle autour de son pied droit ; 

 la terre sur laquelle ce pied est posé est une poudre 

 excellente pour empêcher les puces de se multiplier ! 

 Essayez-en, cela ne coule rien. Un autre affirme que, 

 cousu dans une peau de lièvre, cet oiseau procure le 

 sommeil. En réalité, les mœurs du coucou sont assez 

 singulières par elles-mêmes, sans aller chercher ces 

 absurdités. 



L'amour pour ses petits est un instinct tellement 



