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Mais, mon Dieu, c'est en vain qu'un rayon d'espérance 



Jaillirait de ton saint flambeau. 

 Le siècle que fascine une vague apparence 



Entend avec indifférence 



Les enseignemens du tombeau. 



Dormons , voici la nuit ; la poésie est morte , 

 Si cette vierge peut mourir ! 



Chaque hymne est un vain son que la tempête emporte. 

 Du temple saint fermons la porte , 

 Dieu , s'il veut , viendra la rouvrir ! 



Dormons , puisque la terre a trop bu d'ambroisie ; 



Étreinte par l'ange du mal , 

 Puisqu'elle n'entend plus prière et poésie , 



Laissons-la dans l'apostasie 



Achever son rêve infernal. 



Eh! pourquoi tourmenter la cithare divine? 

 Peut-elle émouvoir des cœurs sourds P 



L'homme a fait de son âme une froide ruine 

 Où l'erreur étend sa racine 

 Comme la mousse aux vieilles tours. 



Eh bien '. qu'il soit plongé dans son infâme orgie , 



Qu'il boive la lie et le fiel ! 

 Trop long-temps doit durer sa morne léthargie ; 



Laissons remonter l'élégie 



Dans les solitudes du ciel ! 



Voilà ce que disait le sévère poète 



Attristé de chanter en vain. 

 Sa harpe, il la brisait l'inutile prophète. 



Comme un Hector dans sa défaite 



Rompt le fer qu'il croyait divin. 



III. 



Mais faut-il donc ainsi quitter à l'agonie 



L'homme dans la honte abattu ? 

 Faisons parler plus haut la savante harmonie ; 



Il est encor pour le génie 



Des jours de force et de vertu ! 



L'homme ne peut sans fin demeurer dans le doute , 

 L'incertitude est une mort. 



