DE LA SEPTIÈME SECTION. 
Sie irrt um irdscher Grôsse stolze Trümmer, 
Sie sänftigt still des Herzens bangen Schlag, 
Und lässt das arme Herz von seinen Wunden 
Durch ibhrer Nähe Himmelskraft gesunden. 
Wo bist du hingeflohn, du Geist der Lieder, 
Warum hallt Echos ferne Grotte nur 
Gebrochne Laute von Gesängen wieder, 
- Die spurlos schwinden von Alsatiens Flur ? 
Erhabner Geist der Dichtung, kehre wieder, 
Und zeig’ uns deines Segens milde Spur ; 
Damit, wo so viel schôüne Blüten düften ; 
Die schôünste nicht gebreche unsern Triften. 
Ihr Weisen, die ihr zu des Wasgau’s Fusse 
Gekommen seyd in rühmlichem Verein , 
Wir heissen euch mit unserm besten Grusse 
An unserm Heimathherd willkommen seyn. 
O blicket huldvoll hin auf unsre Muse, 
Die schüchtern naht, um euch ihr Lied zu weih'n, 
Damit um unsre trauernden Ruinen 
Nun môügen neue Lorbeersprossen grünen. 
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