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Une phrase , une ligne , un point d'orgue , un soupir 



Rediront leurs auteurs à votre souvenir , 



Et , par là , vous paierez avec grande largesse 



Tous ces parfums d'esprit , d'amour ou de tendresse. 



Mais rêveuse , parfois , vous tiendrez à la main 



Cet album , qui n'aura commencement ni fin : 



Vos yeux s'arrêteront fixes sur une page , 



Et votre esprit distrait , poursuivant son voyage , 



Sautera tout d'un bond des Champs Élysiens 



Aux rives du Ténare , aux monts Tyroliens ; 



Puis , les sens tourmentés d'une cause inconnue , 



Vous fermerez le livre et suivrez sur la nue 



Ces fantastiques blocs qui se meuvent dans l'air. 



Se déroulent en ange ou sont fils de l'enfer. 



Et que , suivant l'idée où notre âme s'abîme , 



L'imagination agrandit ou supprime. 



Alors, pour échapper à ces rêves pressants. 



Si , d'un ami sincère invoquant les accents , 



Vous souhaitez celui qui , depuis votre enfance , 



Joint tous ses vœux aux biens que le ciel vous dispense. 



Que son nom ne soit pas balloté par le sort. 



Car je vous aime , moi , Fanny , jusqu'à la mort ! 



