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forman unas aglomeraciones mas ó menos estensas de 

 altos edificios, con algunos raros paseos, plazas, monu- 

 mentos, oficinas públicas y palacios, todos cortados por 

 el mismo patrón. Nadie sabe ó se atreve á ser original. 

 Todos se copian. Y si fuéramos á investigar hasta el 

 fondo el verdadero original de esas copias, venamos que 

 todo ha sido la obra, no de la selección, ni de un gusto 

 depurado, sino de la fantasía ó de la veleidad de la moda 

 que aparta al verdadero talento y eleva la medianía 

 pretenciosa y servil; siendo el resultado que edificios 

 destinados á ser eternos, parecen viejos y caducos al dia 

 siguiente de su terminación, porque la moda que les dio 

 el ser ha pasado. 



Ahora bien, todo es efímero, lo que se hace sin con- 

 sultar las reglas eternas del buen gusto y del arte. 

 ¿Quiere decir esto que Lisboa es fea? No: es hechicera; 

 pero ella, como Madrid, Paris, nada presenta de estraor- 

 dinariamente raro, ni eminentemente bello. Con escep- 

 cion de sus jardines y de su naturaleza, que es magnífica, 

 todo está marcado con el sello de lo convencional, de lo 

 banal. ¿Es esto efecto del mal tiempo que dominaba 

 cuando atravesamos el Portugal ? Eso podría ser muy 

 bien: el mal tiempo pone de mal humor. O sino, he aqui 

 la prueba en el modo como un periódico hablaba de Lis- 

 boa, en el dia en que pasamos. 



«Llueve,» dice el diario lusitano. «Una tristeza inmensa 

 oprime el cerebro. El cielo llora á ratos, sin saber por 

 qué, lágrimas que se ven deslizarse melancólicas por los 

 tejados. Las paredes lloran en esta larga desolación 

 incomprensible, de ver llorar al cielo. Los árboles lloran, 

 y el viento, ese judio errante de norte á sud solloza á 



