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«Entre tanto, ese tiempo lluvioso y frió es una fortuna 

 para el indígena lisboetano. Siempre es una moratoria 

 para la peste, para esa peste de tyfu$ que nos invade, 

 evocada de las profundidades de la tierra. Porque es 

 conveniente se sepa, que debajo de Lisboa, á escondidas 

 de la luz del dia, hay un mundo entero de horrores, de 



asombros sórdidos, de cosas desaseadas Sospéchase 



vagamente que en el suelo subyacente de Lisboa se es- 

 tienden inmensas y fétidas criptas, con una fauna y una 

 flora peculiares de esa región esencialmente mefítica, de 

 donde penden estalactitas de amoniaco y donde brotan 

 estalagmitas de urea » 



Pero no pasaremos adelante con estos horrores, que 

 son la obra, como hemos dicho, de la fantasía y del mal 

 humor de un dia nublado y desapacible de primavera^ 

 porque Abril es primavera, como sabéis, en el país de 

 Camoens. 



Pero ya es tiempo que abandonemos no solo á Lisboa 

 sino á Portugal. Atravesaremos, pues, este reino en las 

 rápidas alas de la locomotora y penetraremos de una 

 vez en la frontera española. A primera vista, la España 

 se presenta como un gran país, variado y vasto en su as- 

 pecto. Ya no es, sin embargo, un jardín tan risueño 

 como el diminuto Portugal, ó si tiene algo de tal, lo es á 

 la manera de esos grandes jardines de Oriente que en la 

 antigüedad se fabricaban los déspotas asiáticos, cuando 

 estos eran reyes de reyes, lo que está lejos hoy de ser el 

 caso. En estos jardmes llamados entonces paraísos ó 

 edenes (de donde la imagen del edén celeste) entraban 

 colinas, prados, bosques, vergeles, parterres de flores, 

 montañas y hasta desiertos. Y porqué nó? 



