V. Die Gebirgsnatur in den Nortl-Alleghanies. 467 



• 

 Der Indianer - Pass , eine Schlucht, aus der die Bäche strömen, 

 die diese Seen speisen, ist der nächste Weg vom Hochland, zu dem 

 das Gebirge gegen Westen abfällt, in das Herz des Gebirges selbst. 

 Zwischen den fast senkrechten Wänden des Wallface und dem steil 

 aufsteigenden Abhang des Mt. Martin ist ein schmaler Einschnitt, 

 der weithin durch die unvermittelte Weise auffällt, wie er die sonst 

 so flachen und trägen Linien dieses Gebirges unterbricht. Sein 

 Grund liegt voll Felstrümmer, haushohe mitunter, die Schluchten 

 und Klüfte zwischen diesen erfüllt der Wald mit den Leichen seiner 



zum Abend in diesem Thale mit dem schimmernden Grunde ! Ein solcher See ist 

 des Morgens nicht so still wie am Mittag und Abend. Wenn die Sonne kommt, 

 tauscht die kühle Nachtluft ihre Stelle mit der warmen, herniedersteigenden, 

 ziehen die Nebel von den besonnten Theilen der Fläche zu denen, die noch im 

 Schatten stehen , drängen sich und steigen aufwärts , und der Wasserspiegel 

 selbst wird durch diese Bewegungen beständig zu leichten Wellen gekräuselt; 

 die Sonne kommt eben hier, wo so bedeutende Höhen ringsum stehen, schon in 

 voller Kraft, wenn sie kommt, und so ist der Gegensatz, den ihr Aufgang und 

 des Abends der Untergang an hellen Tagen bewirkt, bedeutender als im 

 ebeneren Lande; der Morgen wird mit ihrem Kommen sofort wärmer, der 

 Abend mit ihrem Gehen kühler, als wo sie von tieferen Schichten des Horizonts 

 her zu wirken vermag. Dann ist zu dieser Zeit der Gegensatz der erhellten 

 und der im Schatten stehenden Theile ein ungemein lebhafter, und es bringt 

 reichste Bewegung, wie die Sonne, von den obersten Wipfelrändern beginnend, 

 in das Dunkel hineinleuchtet und färben- und formenreiche Stücke eins ums 

 andere und immer grössere aus der Nacht des Waldes löst. Weiter zurück 

 stehen fernerliegende Berge noch dunkel und in den Thälern schwebt blauer 

 Nebel. Aber Alles ist im Fortschreiten zur Erhellung: die Sonne steigt, ihr 

 Licht schreitet weiter in das Dunkel, ihre Wärme trinkt den Thau. Auch am 

 Strande ist Leben aufgewacht, ein blauer Rauch beginnt aus den Taunenwipfeln 

 zu quellen, die das Lager überschatten, schon zittert ein Kahn über die Flut, 

 und nicht lange dauert es, dass ein Flintenschuss vom jenseitigen Ufer (ein 

 matter Klang ist es freilich in dieser Lichtfülle, die durch das Auge alle 

 anderen Sinne zu beherrschen scheint) verkündet, wie einem Hirsch oder Reh 

 der Morgentrunk versalzen wurde. Aber die paar Männer, die ihr Lager unter 

 den Bäumen aufgeschlagen haben, bringen doch nicht viel Bewegung in den See. 

 Sie rudern wohl hinüber, das Reh zu holen, fahren nach der Bucht, in der ein 

 Bergbach mündet und die Forellen am häufigsten vorkommen, sind geschäftig am 

 Ausweiden, am Kesselreinigen und Kochen und Braten, aber man hört keinen 

 jauchzen oder singen; wunderselten, dass am ganzen Tage ein anderer Ton als 

 ein Flintenschuss oder der Ruderschlag die Stille unterbricht. Nur dass vom 

 Morgen bis zum Abend der Rauch und in den ersten Nachtstunden der Wider- 

 schein des Feuers über den Tannen steht, meldet, dass Menschen hier sind. 

 Das eigene Treiben der Licliter und Schatten im Wald und über den See 



30* 



