Hélène. 



Il y a longtemps, très longtemps, j'avais eu cette 

 vision : Hélène fuyant dans la nuit, arrivant brisée, à 

 bout de forces, au bord de la mer, loin de son palais, 

 rejointe par Paris, — la scène de passion, la résistance 

 enfin vaincue, la fuite suprême des deux amants après 

 une lutte désespérée... 



Car jamais je n'ai pu voir dans Hélène la femme 

 simplement amoureuse : c'est l'esclave du Destin, la 

 victime d'Aphrodite immolée par la déesse à sa gloire, 

 le prix de la Pomme d'or ; c'est une grande figure 

 dont la faute n'éveille point la raillerie, mais plutôt 

 une sorte de terreur sacrée. Voyez-la sur les remparts 

 d'Ilion, de cette ville sur laquelle sa présence appelle 

 la ruine et le massacre : quand elle passe, les vieillards 

 troyens se lèvent et la saluent. Plus tard, nous la retrou- 

 vons chez son époux, faisant en reine les honneurs de 

 son palais, et personne ne songe à lui reprocher son 

 passé, son abandon, les années vécues à Troie, tant 



