VINGT-QUATRIÈME SESSION. 211 



VII. 



Mais quel crêpe de deuil dans les airs se déploie ? 



D'où vient qu'un long regret se môle à notre joie? 



Poquelin , ton art t'a suivi tout entier : 



Tu n'eus jamais d'égal, tu n'as plus d'héritier ; 



Et notre siècle froid, que l'ennui décolore, 



Pour se railler lui-même est trop souffrant encore. 



La gaîté, ce soleil de l'horizon français , 



Qui réchauffait Villon, Marot et Rabelais, 



Allumait de Régnier la verve familière 



Et rayonnait sans cesse au front du grand Molière , 



La gaîté maintenant nous blesse les regards, 



A nous, dont l'atmosphère est pleine de brouillards. 



Le rire, éclair divin qui brillait pour les hommes, 



N'est plus qu'une grimace à l'époque oîi nous sommes. 



Nos enfants sont rêveurs, nos jeunes gens sont vieux , 



Et l'opium du spleen engourdit tous les yeux. 



On rimaille à quinze ans , on radote à quarante ; 



On s'amuse.... à la Bourse, et l'on joue.... à la rente; 



On se forme l'esprit en pillant les journaux ; 



Pour s'épurer le cœur on court aux tribunaux. 



Les romans en argot, lus au sein des familles, 



Avec les mœurs du bagne apprivoisent nos filles; 



Et nos fils, des salons s'échappant sans regret. 



Vivent à l'écurie ou dans l'estaminet ! 



Molière, les enfants de ta muse féconde 



N'ont pas vieilli d'un jour et peuplent notre monde. 



Les mœurs sont en progrès : on le dit ; on le croit ; 



Et partout, cependant, on se montre du doigt 



