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toucher les serpents, boire impunément du poison, guérir 

 les malades, et ressusciter les morts; que Jésus-Christ tienne 

 sa promesse, que ses saints fassent des miracles, et qu'en- 

 suite leurs historiens les racontent, où est le merveilleux ? 

 où est le tort? s'il y en a un, il n'est pas là. On ne peut pas 

 blâmer un historien de ce qu'il narre avec complaisance tout 

 ce qui esta la louange de son héros. Ce qu'on pourrait plus 

 justement peut-être reprocher aux hagiographes, c'est que 

 parfois ils oublient trop que les saints furent des hommes , 

 qu'ils eurent à souffrir nos passions, notre jeunesse, nos 

 luttes et nos misères morales. J'admire leurs austérités, leur 

 force, leur éminente sainteté. Je vois avec ravissement que 

 Dieu la récompense par le don des miracles; mais je ne puis 

 m'empêcher de me dire en même temps : dans toute cette 

 vie, il n'y a donc pas eu une tache, une faiblesse, un mo- 

 ment d'oubli? Et, s'il y en a eu, comme je le pense, pourquoi 

 le taire ? 



Pourquoi, Messieurs? j'en trouve le motif en mon cœur. 

 Dieu m'avait donné une mère qui s'épuisa de tendresse et de 

 vigilance pour faire de moi un homme de bien ; elle passait 

 aux pieds des autels ou dans la chaumière du pauvre les 

 moments que ne lui prenaient pas ses devoirs de mère et 

 d'épouse. La mort m'a ravi ma mère, mais je ne puis pas 

 l'oublier, et je ne me rappelle jamais sa chère image sans en 

 effacer avec soin le peu de tache que la faiblesse humaine 

 avait pu y laisser. Je rehausse ses traits charmants et bénis; 

 je n'y vois plus rien que d'immortel; j'ajoute, en un mot, un 

 chapitre à la vie des saints. Qui donc oserait m'en blâmer? 

 Et qui oserait blâmer encore les hagiographes? Leur tort est- 

 il autre que le mien ? 



Je vais finir, Messieurs, il y a longtemps que j'occupe votre 

 patience. 



