LK CARIBOU 



• Pendant le mois de janvier de l'hiver de 1843, qui fut aux 

 i^tats-Unis un des plus froids que l'on eût jamais éprouvés, 

 j'étais assis, le soir, au coin du foyer de la vaste salle à manger 

 d'un fermier de l'État de New-Brunswick, M. Thomas Howard, 

 mon hôte, était un des jilus intrépides chasseurs du comté, et, 

 j;ràce à la reconmiandation de mon ami M. William Porter, le 

 spirituel rédacteur en chef du journal des chasses de New-York , 

 Tlie Spirit of the Times, j'avais été reçu par ce Nemrod amé- 

 ricain avec une hospitalité vraiment écossaise. La neige tombait 

 au dehors en éjiais llocons, et fouettait les fenêtres de l'apparte- 

 ment où nous nous trouvions, M. Howard et moi, auprès d'une 

 table sur laquelle un domestique avait placé une bouteille de 

 vin de Xérès. 



« Remplissez votre verre et le mien, Bénédict, me dit M. Ho- 

 ward, je veux boire ù la France, à votre cher pays, et à tous 



