LES CHASSEURS DES MONTAGNES ROCHEUSES 95 



— C'est la fièvre I se dit le gentleman dont le pouls 

 bat, dont les oreilles tintent, dont les yeux papillo- 

 tent. 



Il abaisse aussitôt ses paupières pour échapper à cette 

 sorte d'obsession dont sa raison conçoit la vanité, mais 

 dont son cerveau surmené veut admettre la réalité. 



Dans celte sorte d'antagonisme entre Thomme sain et 

 rhomme malade, ce dernier doit l'emporter. 



îl ouvre les yeux après un temps lui semblant fort 

 lonfî, bien que sa durée ait été de deux ou trois minutes 

 seulement, revoit la file de spectres, constate qu'ils res- 

 semblent vaguement à des Indiens, fa>t l'esprit fort au 

 milieu de son délire et ajoute mentalement : 



— Ces fantômes ne sont pas classiques ! 



» Il leur manque le linceul blanc rabattu devant la 

 face, et dans lequel ils se drapent si élégamment. 



» Mais, si ce sont des fantômes d'Indiens I... les Indiens 

 n'ont pas de suaire... 



» Je dors... j'ai la fièvre. . . ils m'ennuient pourtant. . . 

 d'un cri je vais les mettre en fuite. 



Il essaie de proférer un son, croit pousser une clameur 

 terrible et laisse échapper seulement un de ces rauques 

 soupirs contre lesquels s'est prémuni Perrot... 



Brusquement, les spectres se sont arrêtés à quelques 

 pas des lits rustiques éloignés l'un de l'autre d'environ 

 trois mètres. 



Un minute, une heure s'écoule ; sir Georges ne sait 

 pas au juste, la fièvre lui faisant perdre la notion du 

 temps. Les spectres se mettent en marche avec ce glisse- 

 ment doux que l'on prête aux êtres surnaturels, et cette 

 absence de- bruit qui paraîtrait, en quelque sorte, une 

 exagération du silence. 



Puis, idée bizarre, attribuée par sir Georges à demi 

 endormi et à moitié lucide à son état fiévreux, l'un d'eux 

 déplie une vaste nappe d'un rouge sanglant, l'élève au- 



